Ich war zu eine pulsierenden Lustgrotte geworden, die sich nach ihrer Erlösung durch ihren Prinzen sehnte.
Ich schlich mich aus dem Fenster heraus, staffierte mein Bett so aus, das es aussah, als ob ich nach darin liegen würde, nahm Utensilien für ein Picknick mit und traf mich mit ihr auf dem Dorfplatz.
Ich stehe auf einem Feld, mit meinem Hals in einem unhandlichen Joch, in dem die Hälsen von vielleicht zehn, zwölf andere Sklaven stecken mögen, in Erwartung der Peitsche, auf meinem Rücken, festgeschirrt an einer Deichsel, an deren Ende keine Kutsche und kein Sulky hängt, sondern ein einfacher, schwerer Pflug, wie er jahrhundertelang benutzt worden ist.
Dabei schob sich mein Schwanz noch etwas tiefer zwischen ihre beiden gut geformten Backen.
Sie zählt jede Minute bis zum Feierabend.
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